Celofán

 

Hoy mi corazón es un celofán, que se arruga y deshace al tacto, no obstante, esa fragilidad esa transparencia celofininica en realidad es un campo de fuerza, un campo magnético provisto de superpoderes, esos mismos que se cimientan en la tras-lucidez, siempre fueron capaces de defender a los débiles, salvaron a la colorina cuando Pedro Pablo quiso robarle las galletas y vieron a través de la transparencia cuando nos robaban los lápices de colores. ¿Se puede considerar un superpoder la transparencia? Mi creencia a lo largo del tiempo ha sido que la fortaleza es dura, rígida es como el hierro aísla y aleja. Hoy tengo tristeza me envuelve el trozo de papel anaranjado, se arruga a mi tacto, se dobla, se estira, se humedece de lágrimas. Me escondo detrás de mi biombo transparente, me da risa, me siento observada. Hace años miraba un eclipse, a escondidas detrás de placas oscuras, el sol quema la mirada. Mi hermano es fuerte, es grande y tiene un habla potente, yo lo escucho y recuerdo nuestro viaje espacial -Atentos- Llamando a la base, cuesta imaginarlo, los cajones huelen a ajo, cajones calipsos pintados por la abuela, a lo lejos observamos el planeta Marte, vamos a buscar la vida extraterrestre, la humedad hincha y carcome la nave espacial. Tengo pena, divago y me pierdo, se empaña el celofán. Ahora viajamos por el desierto, hay un árbol solitario, le dejamos agua, es signo de esperanza, el árbol vive, mi padre muere. Viajamos por todo el país, su alma viaja, el placer de su vida viajar, deambular, recorrer, descubrir, explorar, conquistar, aventurar, transitar. Hay recuerdos de un viaje por la Patagonia cuando faltaba agua para el motor y mágicamente el cielo regaba pozos imaginarios que permitieron continuar la marcha en esos viajes de pirata del mercado negro en un auto de doble fondo, la divinidad siempre nos acompaña, mi padre es un pirata bueno, viaja, recorre el país y vibra con la carretera, con la puesta de sol, con el horizonte, con el camino, en la ruta sería su canción, suena a lo lejos los ángeles negros, románticos pero sufridos, ha sido un enamorado de la vida y las mujeres, un infiel, solo fiel al camino. En las noches en la carretera el copiloto se encarga de hablarle al conductor, en sus manos el volante y la mirada en la carretera, la vida se vive día a día. Observo a través del celofán anaranjado, se tiñen los recuerdos de anaranjado atardecer, tengo añoranza, veo gatos, cielo, veo muchas carreteras tristes y solitarias, amanece, saco de mi bolsillo el celofán.

 

 

Poeta en desencuentros con la musa de sus delirios

Ayer el poeta tuvo un desencuentro con la Musa de sus delirios. En un arrebato ditirámbico le escribió iluminados versos, a lo cual, ella se sintió perseguida, acosada; pensó, tal vez que su intención era conquistarla, atraparla en sus redes seductoras de poeta.

Yo me pregunto ¿Para qué son las ¿Musas?

Según la mitología, dice que en su condición de inspiradoras, son invocadas por los poetas, al comienzo de sus obras, para que le proporcionen las palabras adecuadas.

¿Quién me diera una musa de fuego, que me transporte al cielo más brillante?

No sé porque ella cuestionó los versos del poeta. Algo inédito en una musa; creo yo.

El vate en un tono sorprendido le dijo: ¿Qué le pasa Alma Alada?, ¿Está destiñendo?

¿Quiere quedar sin pega?, ¿Quiere dejarme vagando como alma en pena?

Ella no dijo nada...se quedó muda. Ahora yo me pregunto:¿Las musas hablan?

A todo esto, ella no se imaginó nunca que iba a producir ese gran estruendo en el alma del poeta, al desconfiar de sus agraciados e iluminados versos.

Entonces la mente del vate se desplomó por la bóveda celeste y piedras mutantes saltaron al espacio de su cabeza. Caminó horas y horas, divagando por los parques desnudos del otoño, difamando estupideces al viento.

El sol se cayó a pedazos, el día se hizo noche, la luna se eclipsó; se paralizó el tiempo. Entonces el poeta entró en un estado de depresión bipolar profunda, autismo severo, arritmias cardíacas y estertores varios...perdió la brújula la guía, el camino, la dirección, la ruta, se desorientó al punto que tuvo que visitar de urgencia a su psiquiatra de cabecera, No pudo soportar tanta ingratitud de parte de su musa ideal.

Después se leía en la prensa local: "Musa renuncia a ser musa de poeta impulsivo y pasao' pa' la punta; se sube por el chorro con facilidad: La musa se cansó de ser objeto de Arte de poeta laudatorio y lisonjero... "Debido a esa actitud negativa de parte de ella, el vate no acepta la cruda realidad e intenta quemarse a lo bonzo con libros clásicos de poetas malditos y deja un breve testimonio en una de sus páginas: "Fueron sólo problemas de incomunicación; nada más" y se roció el cuerpo con poemas de fuego. Los versos ardientes quemaron su cuerpo en primer grado con destellos de luces y chispas que iluminaron los cielos de la nebulosa ciudad.

La musa nunca se pronunció, en ningún momento, siempre permaneció muda. Después de observar el escenario dantesco, dobló sus alas, destornilló sus antenas, despidió a sus luciérnagas y se retiró a los cuarteles de invierno. Según lo que dijo ella, fue por falta de seriedad de poeta anti-poeta. Yo me pregunto, en estos tiempos cibernéticos que vivimos la poesía tiene que servir más allá de lo habitual, la poesía tiene que ser el amor esencial que cambie el alma de los humanos. Pero, ella nunca entendió y debido a eso, por lo consiguiente el poeta no resiste la situación (entiendan, los poetas, son sensibles, siempre) e insiste en el suicidio y al final se ahorca con las letras terminales de la palabra FIN.

Fragmento del epistolario  "La Musa y el Poeta"

Rubies rodantes hacia ti

Tus dedos son  como abejas obreritas que trabajan, mientras cantas al unísono “Auto veloz"  Fast Car,  de Tracy Chapman: "Tienes un auto veloz, yo quiero un boleto a cualquier parte, quizás hagamos un trato, quizás podamos llegar a alguna parte " fragmentos de la canción que saltan al aire y tú  las atrapas, cuando llega el momento; te levantas y cantas y vuelas como un relámpago hacia la ventana y yo como un músico negro,  eléctrico, bailando soul te sigo los rayos que emanan de tu mente; como hipnotizado por tus múltiples dones. Eres una maga de las melodías y cantas blues como una blusera blanca que todo lo inunda con sus esplendores azules. No sé qué viene ahora, pero la música es la música y tú ahora eres una música errante, hacia donde caminas llenas de notas musicales con tus voz eólica que sopla por todas los cielos de esta isla rodante y es tu pelo que de repente se mueve como un  temporal musical que se escapa por tu desgreñada cabellera y tus ojos delirantes dicen que la vida está llena de pasión, armonía y Live. Tienes las habilidades de un Dj y cambias de manera ágil y veloz los ritmos y van apareciendo desde GIlbert O'Sullivan pasando por Víctor Jara y  "Almendra "

Paloma quiero contarte que yo debería estar viajando hacia una loca emoción colectiva,  hacia otra ciudad; tal vez, desconocida para mí. En una aventura inusitada; pero no logré hacerlo, tuvo mucho más fuerza el arte y eso que no está en todas partes; pero, igual usé el caballo de Napoleón Bonaparte y viajé en tu búsqueda. a tu encuentro con mis rubíes rodantes para tí. Tuve que luchar con dragones que lanzaban fuego por miles de lenguas. Salían de castillos verdugos horripilantes  que sólo quieren decapitarme con su hacha rasante. Caminé por carreteras con animitas encendidas que se me cruzaban por el camino y seguí sorteando senderos con un sin fin de sorteos y rifas para llegar a ti, Fue una gran odisea.
Fui el Odiseo que luchó con monstruos submarinos que sólo  se encuentran en mi mente para llegar a ti. No creas que fue fácil lograrlo; pero igual como el héroe aquél  que atravesó el planeta mientras Penélope, tejía en su telar aguayos incaicos y así, ella lo esperó, cantando, siempre cantando y plena en su mundo lleno de armonía, atrapando gemas en el pozo de los sueños y yo llevo  en mi chuspa los rubíes rodantes y camino y rodó  por las  paredes de tus psicodélicas pinturas y me veo reflejado en el espíritu de tu luz. Tú lo que  tienes es un tesoro en tus manos y tu mente y provocas un efecto dominó en el piano de mis costillas y toco mientras tú cantas  y mueves la cabeza como Janis Joplin en el Festival de Woodstock. Aquí se trata sólo de fluir, dejar que el río corra solito, nunca empujarlo...Lo importante es saber que está todo en la mesa y el mundo está en nuestras manos; depende de nosotros girarlo para donde queramos y yo prefiero quedarme en la cercanía de la poesía; como dijera Corso y que ella se haga cargo de este tigre de bengala; mientras tú con tu mirada de gacela en el aire; saltando a cada minuto; desapareces y apareces y no descuidas ningún salto; todo a la perfección y en un dos por tres el tigre con sus bengalas enciende la ciudad. 

Fragmento del epistolario  "La Musa y el Poeta"

Horizonte Cuadrado

Si te digo que irradias serranías; tú no me creerías, o tal vez sí; porque tú crees en mi. Se te nota en los ojos horizontales.Tus ojos son como el poema " Horizonte Cuadrado " de Vicente Huidobro, están llamando a crear  mundos que no existen para el común  de los mortales; a crear nuevas imágenes; a crear un mundo imaginario de una naturaleza creada sólo por tí.

...Dentro del horizonte alguien cantaba su voz no es conocida, de dónde viene, entre las ramas, no se ve nadie, hasta la luna era una oreja y no se oye ningún ruido , sin embargo una estrella desclavada ha caído al estanque; el Horizonte se ha cerrado y no hay salida; pero tú, huidobriana de lomo y tomo inventas una salida y abres la puerta, partiendo en dos personas; es decir; una se va y otra se queda; dos personas que estuvieron unidas como Géminis por los Quipus del arte.

Una tiene que echarse a volar hacia otras esferas; después de celebrar en una atmósfera lúdica; después de charlas y conversaciones mezcladas de hermosas canciones y hablar como papagayos y rayos y soles que iluminan EL BAGALLO 

de donde sacan los tesoros del alma: hay terrenos inexplorados que ellos se atreven a explorar, sondeando palabras rodeadas de músicas y dibujos llenos de luces colgados de la pared, que colorean el paisaje y pasa  lo que tiene pasar: El tiempo se detiene para ellos; Dicen que los artistas cuando se juntan y dialogan y hablan y cantan y leen y piensan en voz alta y celebran cada acto creativo; cada acción poética y se reconocen mutuamente; sin máscaras ni relojes que lo bajen a un estado terrenal. Ellos abren puertas y se abren a un mundo que es sólo para ellos, pues corre sin prisa y se vive todo en intensidad: es como cuando pasan miles de cosas por tu mente; inmediatamente y en un minuto puede pasar todo por nuestros corazones; por nuestras mentes y nuestras venas corren como ríos adrenalínicos que a veces es difícil manejar; pero es así la vida para un artista, llena de pasión. Para un artista un día común vivido en intensidad es como un mes; porque el artista se rige por otros códigos y en sus conversaciones se abren puertas invisibles que sólo ellos pueden pasar y habitarlas sin espacio ni tiempo.

 

Si te digo que nunca voy a subastar un libro de un poeta muerto no me creerías; pero es así. Yo creo que igual tú nunca vas a vender una de tus pinturas: Sin un artista analiza la situación busca otra forma de ganarse el pan para no vender sus libros que en este caso son joyas de un valor incalculable para él; pero si estamos con libros propios no hay drama. Ahí si que estamos de acuerdo para  subsistir con lo que realmente sabemos hacer que viene a ser nuestro oficio de escribir: pero ¡Cuidado ! nunca voy a vender mis libros viejos que amo tanto donde los poetas muertos cimentaron el camino: SImplemente no los vendo: Los he cuidado en la medida que he podido; en este tren de vida que he llevado: tú sabes eso más que nadie porque también han  llegado a tus manos como pájaros errantes que abren sus ojos al infinito. Venderlos sería como vender un tesoro y los tesoros no se venden; igual que la  poesía es sagrada; no se vende, se regala y si tú la regalas, luego viene el maná del cielo y se dejan caer los versos como un tsunami por tu cerebro y las palabras se alborotan en tu mente por salir. La poesía es generosa y se da cuenta cuando uno la ama porque tiene vida propia y te guía por caminos que tú a veces nunca hubieras imaginado; pero es así la poesía y eso te lo digo de bibliófilo que soy.

...Si te digo que irradias serranías, tu no me creerías, pero esta vez tú me crees porque las serranías son horizontes cuadrados que un día habitaron en la mente de Vicente Huidobro.

Fragmento del epistolario  "La Musa y el Poeta"

Planeando vuelo a cinco metros más arriba de la corteza Terrestre

EL POETA ESCRIBE...

...No creo haberle ocupado mucho tiempo, aunque el tiempo a veces no existía, estábamos conectados por los espejismos de nuestros destellos de locura y Ferlinghetti nos dictaba cátedras, nos hacía clases en las inusitadas catedrales de los bosques de la ciudad.

El camino siempre fué movimiento y pasión por lo que hacíamos. El arte nos envolvía como un arrollador remolino. Las páginas de los libros tenían rubíes rodantes y eran valles generosos de viejos poetas que nos decían: ¡Caminen hacia allá! ¡Por allá va la cosa!

Si continúan el viaje encontrarán más temprano que tarde los vellocinos de oro. Se suben a ese tren iluminado que viene pasando y los estará esperando Lennon. para invitarlos a los campos de fresas Forever.

Ud. nunca imaginó que este viaje iba a ser real o sólo fueron figuras literarias? Aunque a veces la realidad supera al surrealismo y mandas  mandalas a poetas que se perdieron en la ruta, porque ellos sólo quisieron perderse  y brindas en una copa de vino Carpe Diem (vino de lujo, para la ocasión) y brindas en una copa centelleante por los resultados de tu fruto: estás bajo la sombra del árbol que plantaste y miras hacia arriba y estiras la mano y comes del fruto de tu propio árbol ¡y eso no es menos! Creo yo. Es maravilloso.

Desde un comienzo John siempre fue mi hermano preferido. Desde siempre lo supe. Loco sabio; su cerebro estaba lleno de cacumen y eso no todos lo saben. Tenía ideas sueltas que las perseguía como a golondrinas azules hasta darle alcance y cuando las atrapaba resultaban sustanciosas y mágicas; pero tú lo supiste siempre:"el fuego es el juego". No hay duda, de eso no hay que dudarlo,la duda no existe en estas hojas verdes. Y el viejo Whitman abre la puerta y nos invita a charlar a vivir el día en intensidad: con alegría de vivir, a sacarle el jugo; aprovecharlo al máximo y al mínimo: genial poeta y abuelo poderoso de las palabras: ellas cambiaron la ruta de mis caminos. Pero bueno, la vida es un circuito, como un fusible encendido; como una bujía que te da energía, como un dínamo: la vida es dinámica. Es un círculo abierto de luz, redonda como el mundo; pero como tu dices que la tierra es plana, tienes, seguramente otra visión de ella y, obvio eres musa y estás sentada en el aire dibujando mandalas: mirando desde arriba y yo estoy aquí sentado en posición de loto, en la corteza terrestre, con mi guitarra india como un sitar, elevando plegarias y salmos al infinito del cosmos, dibujando melodías y comiendo melón tuna con vino blanco y como polizón que soy, me voy, viajando a través de las canciones hacia paisajes imaginarios que existen sólo en las mentes de los que sueñan en estado permanente.

¿Cómo ha sido el viaje? ¿Agotador? Cömo ha sido su estadía en este rancho? La han atendido bien los poetas muertos? Yo creo que si, se olvidaron del Olimpo y bajaron de prisa a atenderla con las mejores citas y pensamientos célebres. Se dieron cuenta que Ud. era una Paloma sin plan de vuelo, que volaba hacia donde apunta la primera pluma de su plumaje de perlas y se iba a deambular en su deam volar... por la vida. O pienso que su máxima o slogan debería ser: "Debe volar la Paloma, forever"

Vamos a continuar en esta nave de locos, con Corso, con Oliverio Girondo, con Parra, Bertoni, Kerouac, Bukowski, Snyder, la Teresa, el Pablo, la Gabriela, Benedetti, Juan Luis Martínez, Huidobro, Teillier y tantos otros viejos poetas que son parte de esta caravana, en esta travesía, a través del desierto florido.

...No olvides nunca que durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles y de repente, el aterrizaje forzoso de un espasmo... Teníamos que volver a la Tierra y soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre. Bueno, no le pidamos peras al olmo, pero la seducción es la seducción. La vida continúa, el viaje también; los caminos se apegan a nuestros zapatos, pero ¿Cómo ha sido el viaje? ¿pesado? ¿Liviano? ¿Banal? ¿Agradable? para mi ha sido genial Y ¡Oh, Ala! que para tí también.

En algún camino, carretera, senderito del indio (como dijo Don Ata), en la calle, posiblemente nuestros ojos harán contacto y encenderemos nuevamente el juego. De eso no me cabe la mayor duda.

LA MUSA (NUEVAMENTE) NO RESPONDE...

MUSA

Noticia: Titular: MUSA 

Noticia: MUSA

He tenido musas para tirar al cielo.

Musas que amaba con una pasión desmesurada

y luego explotaban por los aires como burbujas de fuego volcánico.

Musas extremistas del sexo que nunca dejaron nada para la imaginación.

Musas como cantos de sirenas que me envolvían con su música, me embrujaban con sus cantos

me llamaban y me llevaban hacia sus dominios y tálamos.

No sé de dónde salía esa música que me atraía de tal manera, que me volvía loco

y nunca supe  como controlarme, me atrapaban en sus redes

y terminaban seduciéndome hasta morir enrollado en sus cinturas de sándalos.

Tengo una lista + o - de Musas

(bueno.¿Que poeta no la ha tenido?)

Y no quisiera ponerte a tí como una más en la lista porque sé de antemano que tú eres aún más lista y no perteneces a esta lista.

Es por eso que hago esta aclaración:

Si te digo lo que te voy a decir seguro que tú vas a decirme que soy igual que todos,

que soy un tarambana...pero no es así, es que tú eres muy  diferente a las demás.

Eres una musa mental ( por no decir intelectual)

Tienes algo muy parecido a mi que es inevitable callarlo y es algo que no se puede tocar,

es intangible, etéreo... sólo se puede percibir. así lo veo yo no es en lo físico, sino en lo psíquico,

puede que sea química... pero hay algo que une con hilos de plata esta relación con destellos de locura. y eso, no hay que dudarlo, es inevitable, somos una buena combinación.

me costó años encontrar  esa armonía en una mujer,que tuviera  un tren de vida parecido al mío;

pasajeros con rumbo al mismo norte... y ahora lo encontré en ti.

Tienes una conexión directa conmigo, algo que no he logrado explicármelo.

Lo pienso una y mil veces y no encuentro explicación alguna.

El ejemplo más claro fue cuando entraste a mi mente y adivinaste mis pensamientos.

Leíste mis secretos y te internaste por mis laberintos.

Adivinaste la canción que iba a cantar.

¡Me leíste la mente!  ¿Cómo lo hiciste? porque no es fácil para nadie hacer eso.

Te paseaste por los paisajes de mi sol interno como Frida Khalo por su verde jardín de peyotes

o si no: ¿Cómo adivinaste la canción? que yo tenía en la mente lista para cantarla?

Todavía me pregunto, intrigado: ¿eres musa o adivina?

¿Cómo lo haces?

Fragmento del epistolario  "La Musa y el Poeta"